Poetry

Libby Repin

A soft blow

                            To the head;

Bitter winds

                            Bruise my thought

I don’t want to want to go home                                                          My fingers are

Burning

The trees are ghosts but also trees still

They step

                            Closer

I

                            Flinch                                                                                                        Forests full                                     Of rotting corpus                                                                                    Unnerve even                                 The best of us                                                             Where eight years of past tense                               Have done little                                                           To dignify                                                                                                   The dead Underfoot

                           The future cowers

Wet rot lingers where hot ash once fell

It’s a cold-as-fuck kind of day

But the trees still glow

Red